Portal do Fado

Como janela que dá para as ruas cheias de sol. Como noite nas vielas onde o mistério guarda, nos passos, o silêncio da memória das vozes. Na voz que ele é, Lisboa não tem portas. É o mundo, neste canto que se acende, morde as palavras, torna a meiguice amarga e leva tudo à sua frente quando numa dança inesperada se levanta, num sério que ri, num escorregar de consoantes, num brilhar de vogais feitas arco-íris de cor que entra pelos ouvidos adentro – ouvidos já feitos cidade – como uma pintura sonora de Lisboa. Voz frágil, forte, que interroga, que afirma.

Que é trémula e delicada fazendo da malícia um sussurro balançado. Mas que é também um protesto quase mudo, que nos aperta o coração sem percebermos porquê. Uma luz clareia as pregas do medo, desfazendo mágoas que não doem enquanto esta voz as cantar. Lisboa passa-lhe pelos lábios, é a cidade que canta e tudo se transforma em paisagem num fado de palavras que habitam esta Lisboa que Pedro Moutinho é. Lisboa mora aqui.

Neste encontro que é também com o seu canto de ainda quase um menino e a quem ele próprio dá a mão para chegar ao Pedro Moutinho de hoje. Os sentidos ardem na sua voz e em nós. Esvoaçam na sua pele e na nossa. São “promessas imperfeitas” que nos “vão levando em segredo”, sentados ao seu lado,ouvindo uma fonte de água pura que se bebe como um sol. E, parados a escutá-lo, o “céu é grande” e esverdece, quando o Pedro, de olhos fechados, canta que não sabe como voltar. Lisboa é assim, porque ele assim a canta. Lisboas há muitas.

Mas a de Pedro Moutinho é longe, é perto, é qualquer lugar para onde o fado da sua alma se lembre de ir, feito asa, para lá dele próprio e de Lisboa.